Liete, verdi, fiorite e fresche valli,
ombrose selve e solitari monti,
vaghi ucelletti a le mie note pronti,
di color persi, variati e gialli;
voi, susurranti e liquidi cristalli,
voi, animali inamorati, insonti,
voi, sacre Ninfe, che abitate i fonti,
deh!, state a udir da' più secreti calli.
Ché, se 'l gridar questo signor m'ha tolto,
tòr non potrammi un romper di sospiri,
un pianger basso, un mormorare occolto;
o se pur non consente ch'io respiri,
almen non fia che, sol mirando il volto,
non vi sian noti tutti i miei martiri.