Cercate, o Muse, un più lodato ingegno
che con più dolce stil lode costei,
che 'l suon de' bassi e fiochi accenti mei
più non ascolta, e 'l mio dir prende a sdegno.
Lasso, ben conosch'io mio stato indegno,
c'alzar non si pò già quant'io vorrei;
ma spesso un cor devoto agli alti Dei
impetra grazia nel celeste regno.
Questa speranza mi levò tant'alto,
che io presi ardir di gir al ciel senz'ale;
or m'abandona, et io rimango in terra.
Misero, a che non caddi al primo assalto?
C'ad om ch'è infermo e contrastar non vale,
meglio è 'l morir che 'l viver sempre in guerra.