С богатым вымыслом, с природой неразлучный,
О Гете! голос твой прелестный, нежный, звучный
Умолк и перестал вселенну восхищать,
Умолкли на порок гремящие перуны,
Вдруг лиры золотой окаменели струны,
К ним приложила смерть безмолвия печать.
Увы! сокрылся бард в обитель привидений,
Но Гете жив, он жив, -- не умирает гений.