Есть дни: душа как будто в сон печальный,
Болезненно томясь, погружена;
Нет слез у ней о прошлой жизни дальной,
О будущем не думает она,
И нет забот тревоги настоящей,
И незаметно жизнь вокруг идет,
И всё равно, лазурью ли блестящей
Иль тучами одет небесный свод.
Все чувства спят... Как имя дать недугу?
А он тяжел! .. Болезнь, безумье, лень?
Когда мы ночь встречаем как подругу
И как врага прогнать стремимся день...
И сердце спит. Порой воспоминанье,
Боль новая -- движенье даст ему;
И чувство есть, чтоб высказать страданье,
И слово есть, -- и вдруг вопрос: к чему?..
А если дух коварный песнопенья
Ту вырвет мысль и в слово облечет, --
Всё ж этих слов, опомнясь от забвенья,
Душа тогда своими не зовет.
Затем, что в ней есть луч небес высоких,
И гордость есть, и жалобы земной
Она не любит... Мутного потока
Не любит ключ с серебряной струей!