L'expiation triste et le sort, nœud de fer,
La douleur, la matière odieuse, la chair,
Enferment l'homme, esprit captif, âme asservie,
Et sont la grille noire et dure de la vie ;
Mais qu'on entende en haut ce cri : paix au pécheur !
Que du côté des cieux il vienne une blancheur,
Et tout à coup, la chair, dont la lourdeur accable,
L'âpre expiation, la matière implacable,
Le destin, la douleur, se mettront à chanter,
Et, vibrant dans cette ombre où l'aube va monter,
Devant le soupirail où l'homme cherche à lire,
Ces barreaux deviendront les cordes d'une lyre.