Et le soir ils courent aux antres
Et, pleins de la sombre Vénus,
ils s'en vont regarder des ventres
Et des cuisses et des seins nus ;
Et l'ombre est triste en sonnant l'heure,
Et sur ses filles Ève pleure,
Spectre sinistre du chemin.
Par le corps vil l'âme est tuée.
Hélas ! toute prostituée
Est mère du grand deuil humain.
Et cette nature immortelle
De quelle façon pèse-t-elle
Sur la lugubre humanité ?Sur la lugubre humanité ?