Je vous quitte, ô villes malsaines !
Les halliers sont des lieux bénis
Où les femmes nous font des scènes,
Où les passereaux font des nids,
C'est à peu près la même chose ;
On se fâche pour s'apaiser ;
Le bec pique, mais il est rose :
La querelle est sœur du baiser.
On s'injurie à perdre haleine,
Puis on passe, aux roucoulements ;
L'amour est une forêt pleine
De la bataille des amants.
On piaille, on crie, on se bécote.
La tourterelle dit : voyou !
Le moineau réplique : cocotte !
Puis on murmure : I love you !
Gloire aux bois que les dieux habitent !
Où l'on fait l'amour au hasard,
Où les petits oiseaux débitent
Tout leur catéchisme poissard !