Tu rentreras comme Voltaire
Chargé d'ans, en ton grand Paris ;
Des Jeux, des Grâces et des Ris
Tu seras l'hôte involontaire ;
Tu seras le mourant aimé ;
On murmurera dès l'aurore,
À ton seuil à demi fermé,
Déjà ! mêlé de : Pas encore !
Tu seras marmot et barbon ;
Tu goûteras la joie honnête
D'être si bon qu'on te croit bête
Et si bête qu'on te croit bon.