Ô pauvre vieux, tu vis en paix, tu bois ta chope, Sans feu, parfois sans pain et jamais sans sommeil, Comme un fagot flambant gratis, dans ton échoppe, Tu reçois le soleil.
Lorsque tu vois passer curés, bedeaux et diacres, Toute ta politique est de gronder un peu ; Parmi les porteurs d'eau, les filles et les fiacres, Tu ris sous le ciel bleu.
Peut-être est-ce un grand-père à toi — sais-tu l'histoire ? — Qui vit jadis entrer dans son bouge, âpre et seul, N'ayant plus de souliers, vieux, pieds nus dans sa gloire, Corneille, notre aïeul !
Que t'importe ? tu vis au hasard, pêle-mêle, Dans ce monde arrivé sans savoir trop par où, Ajustant le cuir neuf à la vieille semelle, Dans un coin, dans un trou.
Tu vas au cabaret savourer la litharge ; Pour toi, d'un travail lourd, monotone, inclément, Le livre de la vie ést plein, et 'sur la marge Tu te grises gaîment.
Sous toute autorité, juste ou non ; sainte ou vile, Tu te courbes, timide et sentant ta maigreur ; Pour toi, pauvre et chétif, dans le sergent de ville Commence l'empereur.
Portant le joug ainsi qu'une bête de somme, Lorsqu'on se bat, qu'on voit l'émeute se ruer, Tu dis : Je suis trop vieux. C'est bon pour un jeune homme De se faire tuer.
Jour et nuit ton marteau résonne sur l'empeigne. Dès le matin tu ris ; rire est ton seul trésor ; L'aube à tes cheveux gris, que n'approche aucun peigne, Mêle ses rayons d'or :
Entouré de tessons, de loques, de décombres, Laissant pendre à vingt clous sous ton plafond obscur Un tas d'affreux souliers' éculés dont les ombres Dansent sur ton vieux mur,
Jasant, grâce au vin bleu, comme un moineau prolixe, Trop petit pour sentir le despote ou le roi, Sans voir Brutus rêveur, noir fantôme à l'œil fixe, Qui rôde autour de toi,
Vieux bohême chanteur sans veste et sans cravate, Tu brandis, en criant : Venez voir mon bazar ! Ton tirepoint qui peut recoudre une savate Ou défaire un césar.
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