On rôde ; on a la mer immense pour prison ; On n'a plus l'avenir, mais on a l'horizon ; On médite ; on attend qüe l'océan s'en aille. La mémoire, bourreau, vous tient dans sa tenaille.
Je cherche ce Paris perdu, que je défends ; Où donc est le jardin où jouaient mes enfants Lorsqu'ils étaient petits et lorsque j'étais jeune ? J'entends leurs fraîches voix crier : Père, on déjeune !
Où donc es-tu, foyer où je me réchauffais ? Les arbres étrangers, hélas ! ne sont pas faits Comme ceux du pays natal ; l'ombre où l'on erre Est noire et par degrés vous fait visionnaire ;
Comme on avait raison de tâcher de mourir ! L'azur indifférent vous regarde souffrir ; C'est survous qüe cette eau goutte à goutte distille Son fiel, et c'est à vous que l'écume est hostile ;
Les flots autour de vous sont comme des archers ; On se sent vaguement haï par les rochers ; L'herbe est froide, l'épine est mêlée à la mousse ; Quoi ! j'ai cru la nature hospitalière et douce !
J'ai cru les bois calmants ! Comme je m'aveuglais ! On se dit par moments : la foudre parle anglais. Oh ! comment s'évader de l'âpre nostalgie ! On jette à ce chaos quelque strophe rugie
Dans l'orage, et, pensif, on dit aux quatre.vents De la porter à Dieu par dessus les vivants. Et l'on s'arrête, et puis on attend. Toujours l'onde. Què la terre de France était riante et blonde !
Où donc est-elle ? On rêve ; et l'on a la rougeur De la honte d'autrui. Ciel ! ô ciel ! un vengeur ! Où donc est Juvénal ? Gouffre ! où donc est Tacite ? On se rappelle tout, l'infâme réussite,
L'aube noire du jour monstrueux, et Paris Pris à la gorge et 'mis à la chaîne, et les cris, Et les convulsions du peuple qu'on opprime, Et tous ces affreux chefs, capitaines du crime.
« Vous allez voir comment on meurt pour vingt-cinq francs ! » Disait Baudin ; les mots de la tombe sont grands. Cela n'empêche pas un tas de misérables De crier aux proscrits, aux vaincus mémorables
Par le devoir au fond de l'abîme liés : — C'est bien fait. Vous étiez comme nous. Vous vouliez Être sénateurs, ducs, ambassadeurs, ministres… — Oh ! que la mer est sombre au pied des rocs sinistres !
Cookies on Poetry Cove