Que dit-on ? on annonce un libelle posthume
De toi. C'est bien. Ta fange est faite d'amertume ;
Rien de toi ne m'étonne, ô fourbe tortueux !
Je n'ai point oublié ton regard monstrueux
Le jour où je te mis‒ hors de chez moi, vil drôle ;
Lorsque, sur l'escalier, te poussant par l'épaule,
Je te dis : « N'entrez plus, monsieur, dans ma maison ! »
Je vis luire en tes yeux toute ta trahison,
J'aperçus ta fureur dans ta peur, ô coupable !
Et je compris de quoi pouvait être capable
La lâcheté changée en haine, le dégoût
Qu'a d'elle-même une âme où s'amasse un égout,
Et ce que méditait ta laideur dédaignée ;
On devine la toile en. voyant l'araignée.