Vous ne savez donc pas qui je suis, imbéciles !
Allez-vous-en parler latin dans les conciles,
Chantez vêpres, chantez la messe, et cœtera,
Fabriquez un bon Dieu du bois qu'il vous plaira,
En chêne, en châtaignier, en sapin, en érable,
Donnez-lui, comme à vous, l'air bête et vénérable,
Fabriquez un enfer plein de turcs africains,
Moines, aux vieilles gens montrez ces mannequins,
Mais ne prétendez pas, baladins pitoyables,
Nous faire peur, à nous soldats, avec les diables,
Qui vous sortent fourchus, velus, noirs, encornés,
De l'esprit, et les chants qui vous sortent, du nez !