Moins sonore, moins pur, moins radieux ; en somme
A peu près la même âme et presque le même homme.
Mais presque, c'est l'abîme, à peu près, c'est le mal.
On est beaucoup moins ange, un peu plus animal.
Voilà comme on déchoit. Pourtant n'allez pas croire
Qu'on soit un drôle ; non, on n'a pas l'âme noire.
On est ce qu'on était, par la vie arrangé :
Où croissait la chimère, il croît du préjugé.
On est une personne honnête et point méchante ;
Seulement dans le cœur on n'a plus rien qui chante.
Qu'est-ce qu'on a perdu ? L'idéal. Rien de plus.
Car la vie use l'homme en ses flux et reflux.
Et toujours le principe avec le fait compose.
La vertu, c'est un vers que le sort met en prose.