Fraa Solasprett til Solaglad
me starvar med vaar Ljaa
fraa Fjøra og til Fjell avstad,
og Teig paa Teig me slaa.
Og Ryggen verkjer, Armen svid.
Av Sveite er eg blaut.
Det er daa fælt til Stræv og Strid
fyr desse hersens Naut!
Og Klædi mine ‒ det er sant ! ‒
dei skulde du rett sjaa.
Eg vaagar: Nokon værre Fant
du aldri raakad paa.
Og Broki mi er luftig ho;
for Hol i Hol du finn.
Og Vinden blæser sval og god
innpaa mitt nakne Skinn.
Dei fire Vindar dansar Ril
uti min gamle Hatt.
Og aldri gjenom nokon Sil
gjekk Spillevatn so glatt.
Og ser du mine Styvelskor
med mine nakne Tær
aa gapa som ei Varge-Mor.
ein Skrelle-laatt du slær.
Eg tykjer ofta, eg er leid
av altid same Mat.
Av same Sild og Supaskeid
og same Grautafat.
Men var en Grnuten hard og fast,
so ein paa digre Fat
kund' gjera kipne Hallingkast,
eg leivde sjelda Mat.
Men jamen er det Moro lell!
Det gjeng eg kje ifraa:
Kvar Vika hev ein Laurdagskveld
og Laurdagsnatt attpaa.
Eg veit no um ei Skytja Høy,
‒ du sleppa kann fyr Ank! –
der søv mi gode, lubne Møy
som fela fin og blank.
Og løynlegt eg det ikkje held:
‒ Kom ikkje her med Preik! ‒
Eg smeit meg av kvar Laurdagskveld
og inn til Tina keik.
Di slit eg med ein innglad Laatt,
og alt gjeng ratt og glatt:
Eg veit no, kor velsigna godt
eg fær det Laurdags Natt.