Nimm's mir nicht krumm und verzeihe,
Wenn ich, ein winziger lyrischer Zwerg,
Dir dieses Liederbuch weihe!
's ist nur ein spätnachhinkender Dank
Eines gealterten Jungen,
Der als Pennäler einst unter der Bank
Deine Dämonen verschlungen!
Unterm Diarium ganz heimlich der „Scherr“!
Ach, und auf dem Katheder
Gerbte ein alter, vertrockneter Herr
Altlateinisches Leder!
Ehrlichen, eisernen Haß der Dressur,
Flammen, die nimmer erkalten —
Damals war's, daß ich's heilig mir schwur,
Gelt, und ich hab es gehalten!
Schreib mir
Daß ich, ein winziger lyrischer Zwerg,
Dir dieses Liederbuch weihe!