„o wirf ihn fort den Hungerknochen!
Es hat die leidge Politik
Schon Manchem hier den Hals gebrochen.
Auch
Doch wozu ihn versificiren?
Die Welt ist heute prosatoll
Und wird ihn schwerlich honoriren.
Such lieber hohe Protegees,
Dein Sozialismus ist uns schnuppe,
Denn schließlich wärmst du nur, gesteh's,
Die achtundvierzger Bettelsupe.
Drum still, du Sturm im Wasserglas,
Und reime fortab nur auf „Triebe“ —
Du säst wie Lucifer nur Haß,
Das Herz der Kunst heißt aber Liebe!“
Ich hör's und fluche: Sapprement!
Zwar lieblich locken die Moneten,
Doch fehlt mir leider das Talent
Zum schwarzweißrothen Hofpoeten.
Drum bitte, mir drei Schritt vom Leib
Mit euern Tombackpoesieen
Und zischt nicht wie ein feiles Weib:
Tritt ein in unsre Koterieen!
Thät ich's, ich wär ein Halb-Poet,
So aber ruf ich durch die Gassen: