„Werke“ sind totes Gestein, dem tönenden Meißel entsprungen,
Wenn am lebendigen Ich meißelnd der Meister erschuf.
„Werke“ verkünden den Geist, wie Puppen den Falter verkünden:
„Sehet, er ließ mich zurück, leblos, und flatterte fort.“
„Werke“, sie gleichen dem Schilf, dem flüsternden Schilfe des Midas,
Streuen Geheimnisse aus, wenn sie schon längst nicht mehr wahr.