Die Floris weiß sich viel, weil sie die schönheit zieret:
Und dieser zierath ist gleichwol kein wahres guth,
Weil der auf seinen grund so hoch gethürmte muth
Wie schnee zu wasser wird und nur verdruß gebiehret.
Die Floris heißt ja wol ein allerliebstes kind;
Der buhler menge wünscht, daß sie der himmel cröne;
Allein die schönen sind nur wenig jahre schöne,
Dann kommt die lange zeit, da sie es nicht mehr sind.