Leanders poesie lag auf dem krancken-bette,
Und sann, nach schwanen art, schon auf ein sterbe-lied:
Es drang der kalte schweiß fast durch ein iedes glied:
Man wuste keinen artzt, der ihr gerathen hätte.
Biß deine Muse sich, o himmlische Florette!
Mit einer schnellen cur zu ihrem heil bemüht.
Denn als dein schreiben ihr kaum in die hand gerieth,
So brach, ich weiß nicht wie, Morbonens harte kette.
Der nebel, so bereits der augen licht umfieng.
Die kälte, so sich schon an hertz und adern hieng,
Verlohr sich, als ein blitz, vor deinen schönen versen.
Komm nun, und leugne mehr, Florette! daß dein geist,
Der krancken Musen hilfft und sie dem grab entreißt,
Wie Phöbus, fähig sey den Pindus zu beherrschen.