Im Sonnenfeuer lechzt die Flur,
Versengt stehn Wälder und Almen,
Verschmachten muß die Kreatur,
Die Frucht verbrennt an den Halmen.
Das Bächlein, das ihr Kühle gesandt,
Verlernte fein muntres Rieseln;
Es glüht und glastet Julibrand
Über den staubigen Kieseln.
Ein Bauer stapft entlang dem Rain,
Ist einer von den Frommen
Und flucht doch still in den Bart hinein;
Da sieht er den Pfarrer kommen.
Er zieht die Kappe und weist umher:
Zugrund geht all der Segen.
Hochwürden, das Gescheitste wär',
Einen Bittgang tun um Regen.
Der Pfarrer nickt: Ein fromm Gebet
Tät not. Doch warten wir, Peter,
Zwei Täglein noch. Einstweilen steht
Zu hoch noch der Barometer.