Wär' Vater Adam hier am Golf geboren,
Nie hätt' er sich ums Paradies gebracht;
Den Zorn des Herrn hätt' er hinweggelacht
Mit echt napoletanischen Humoren.
Heut, da ich wandelt' ins Gewühl verloren
Am Hafen, fühlt' ich eine Hand, die sacht
An meinem Rockschoß sich zu schaffen macht';
Ein Griff – den Schlingel hatt' ich bei den Ohren.
Doch wie ein Aal entschlüpft' er mir und stand
Erst in der Ferne still, mit Sehnsuchtsblicken,
Recht wie vom tiefsten Mitgefühl durchdrungen.
Und mich vertröstend winkt' er mit der Hand:
„Geduld, Signor! 's wird nächstens besser glücken!“ –
Fast tat's mir selber leid, daß es mißlungen.