Len na poli vyrostl mi plavý,
šel jsem mimo, sňal jsem čapku s hlavy:
„Dobré jitro“, děl jsem lnu se klaně,
„dobré jitro, chraň tě ruka Páně!“
Proč bych nezdravil ho řečí prostou?
Kmentové v něm košile mi rostou;
v símě změní se mi květy zdobné,
a to símě na propití v drobné.