La main légère qui vous groupe,
Roses, en cercles parfumés,
Au bord sonore de la coupe
Veut le sommeil dont vous dormez
Car dans ces vases où repose
L'orgueil des parterres défunts,
Un prodige a fait une rose :
L'onde est en fleurs de vos parfums.
Mains pâles de la Fiancée,
Quelle onde en fête enivrez-vous
La rose de votre pensée
Est toute déjà dans l'Époux.