Kaum haben sie
Vor ihrem Gas und Kerzenlicht,
Die Thränen selbst sind falsche Steine
Und lohnen ihre Fassung nicht.
Gemalt sind ihre schönsten Rosen
Und kaum die Dornen ächt daran —
So stürmen sie, die Ruhelosen,
Auf ihrer ausgetretnen Bahn.
Das ist ein Schachern, ein Erwerben,
Ein Räderrasseln Tag und Nacht —
Ich möcht' in dieser Stadt nicht sterben,
Die auf den Gräbern Hochzeit macht.
Welch Glück, daß ihr in dem Getriebe
Mein deutsches Spinnrad nicht vermißt,
Daß ihr nicht ahnt, was deutsche Liebe,
Nicht ahnt, was deutsche Narrheit ist!