Geschworen hatt' ich in der Stille:
Nein, keine Verse in Paris!
Doch
Und Mirabeau's Tribüne
Und
Ein Volk im Julisonnenbrand?
Und
Der Christ der Freiheit auferstand?
Die Täuschung ward mir schnell benommen,
Sie fällt vom Auge Stück für Stück;
Ich bin so durstig hergekommen,
Und kehre ohne Trunk zurück.
Gern auf die Knie' wär' ich gesunken —
Sind eure Buden ein Altar?
Nicht eine Flamme, nicht ein Funken,
Wo des Jahrhunderts Krater war!
Geschändet selbst die kalte Lave,
In die so heilig Blut gethaut,
Daß ihr nun, wie Neapels Sklave,
Drauf eurer Wollust Reben baut!
O nehmt sie fort, die Trikolore,
Die eurer Väter Thaten sah,
Und schreibet warnend an die Thore:
„hier ist der Freiheit Capua!“