Als Knabe liebt' ich Bücher,
Die ich jetzt, Jüngling, hasse;
Im Winter sucht' ich Freunde,
Die mich im Frühling fliehen,
Wie Andre sie vergaßen;
Und ich soll Frühlingsfreunde,
Die ich im Winter misse,
Und Rosenmädchen suchen,
Die mir der Sommer raubet?
Nein, mich selbst will ich suchen,
Daß ich mich endlich finde
Und dann mich nie verliere
Und dann mich Freunden schenke,
Bis ich ein Mädchen finde.
Komm, sei mein Führer, Rousseau!