„O,“ sprach die Nachtigall, „Herr Kuckuk, sing' Er nur,
So lang' es Ihm beliebt! Er kennt nur eine Spur,
Kuckuksnatur!“
„Was?“ sprach der Dichter, herb ergrimmt;
„Und weiß Sie, daß mein Liedlein besser stimmt
In schönem Reim und Rhythmus
Und immer abgezähltem Fuß?
Und Sie – wie man da construiren muß! –
Ganz ungleichmäßig, sonder Commata
Und Puncta –
Ein wahrer Wirbelguß!
Drum wird Sie auch mein' Tag' kein auctor classicus!“
Schön Dank, Herr Kuckukkritikus!