Ach! alle Vöglein klagen
Um dich ihr Trauerlied
Und alle Blümlein fragen:
Warum so früh verblüht?
Hör', Vöglein, hör' es, Blume:
Das Mägdlein ist nicht todt;
Es blüht im Heiligthume,
Dem nie ein Winter droht.
Es hob zum Himmelsgarten
Des Gärtners Hand empor,
Wo lichte Englein warten
Des reinen Kelches Flor.
Dort soll ich's wiederfinden
Vor Gottes Angesicht,
Und sel'ge Kränze winden
Mit ihm im ew'gen Licht.