„Still sind wir der Erd' entsprossen;
Wie es Gott der Herr gefügt;
Thau ist reich auf uns geflossen,
Winde haben uns gewiegt.
Düfte hat uns Gott verliehen
Und der Farben buntes Licht;
Aber er, um den wir blühen,
Ach! sein Auge sieht uns nicht.“
Und der armen Waislein Sehnen
Hat die Seele mir bewegt,
Und ich habe sie mit Thränen
Still gesammelt und gepflegt.
Und ich sende sie hinüber,
Die ich Dir zum Kranze wand.
Ach! sie grüßten Dich viel lieber
Hier in Deinem Gartenland.
Und ob Lorbeer schon und Palme
Dein geweihtes Haupt umwehn,
Wirst Du, Hirt! auch meine Halme,
Meine Blümlein nicht verschmähn.