Die Kunst, der wir geschworen haben,
Sie liegt von je im „Schützengraben“,
Der uns im Blute steckt, der Geist,
Ist schon im Frieden „eingekreist“
Und wird, wenn er nicht schmeichelnd lungert,
Nach Möglichkeit auch „ausgehungert“.
„Durchhalten“ ist des Dichters Wort,
Der nicht um falschen Beifall schnorrt,
Er hat im Kampfe mit der Welt
Sein Sach auf sich und Gott gestellt.
Sein Schaffen, Glauben, Leiden, Leben
Ist Festung. Losung: Nicht ergeben!