In den wachen Morgentraum
sprühen tausend Silbersterne;
draussen auf den raschen Strassen
drängt sich lärmend schon das Volk.
Auf den Plätzen sengt die Sonne,
brütet schon der Dunst des Staubes –
in den wachen Morgentraum
sprühen tausend Silbersterne.
Milder Lichtschein, güt'ge Ruhe,
kühl und heilig-still die Lüfte:
Durch die dunkelklaren Welten
hallen lange Glockentöne
in den wachen Morgentraum.