Ins Philisterium werd ich eingeschifft
als Material für künftige Schwiegerväter,
und meid ich nicht die Poesie wie Gift,
so ernt ich ein Familiengezeter.
O Lore! Kind! – Es rauschen die Pandekten –
und du in deiner Sophaecke lachst?
O Gott, wenn sie zu Hause das entdeckten!
Kind, sei doch ernst! Du weisst nicht, was du machst!
Fühlst du denn nicht den tiefen Ernst der Lage?
Des Lebens Pflichten, Lebens Jus und Muss? –
Dass ich mit frischer Kraft ans Werk mich wage,
gieb mir – dann aber still! – noch einen Kuss.