Il pleut : l’air est froid comme au fond d’un puits ;
Un reflet mouillé luit sur la potence.
La lune se brouille et le pendu danse ;
L’averse le gifle à tout petits bruits.
Voilà quinze jours et quatorze nuits
Qu’un grand homme rouge a lu sa sentence.
Il pleut : ses doigts verts gouttent en cadence ;
Son Juge s’endort en vidant les muids.
Les rats du gibet trottent dans la boue,
Tandis qu’un corbeau lui mange la joue.
— Son crime ? Il eut faim : le pain veut du sang.
Il était superbe, ardent, gai, robuste :
Le corbeau repu tourne en croassant :
« Tue au nom du bien ! Tue au nom du juste ! »