Madame, vous avez une tête de mort,
Votre front vaste et jaune et votre face glabre,
Vos pommettes que l’âge ossifie et délabre
Vont me hanter la nuit, comme hante un remord.
Quand votre bouche rit, soupire, chante ou mord,
Le triangle effrayé de votre nez se cabre,
Et le reflet vitreux d’une danse macabre
Tremble en vos yeux falots où sommeille la Mort.
Sur un ventre fumeux que ravinent les rides,
Vos seins pendants et longs comme deux gourdes vides
Ballottent flasquement au moindre de vos pas ;
Et Satan aurait peur de s’écorcher la langue,
Si Vénus lui prêtait, pour y planter son cas,
Le sourire tanné de votre vulve exsangue.