L'amour humain, seigneur, est un jardin stérile,
Et c'est, hélas ! En vain que nous aurons bêché
Cet âpre sol, pétri de pierre et desséché,
Où l'astuce en rampant siffle comme un reptile.
Terre en feu, le rosier sauvage de l'idylle
Y meurt avant le soir d'un insecte caché,
Et les flancs de la femme encor chauds du péché
Y sont pour le bon grain un sépulcre d'argile.
Nous n'aurons pas rempli les coffres du grenier.
Il est tard ; sur les mains lasses du jardinier
Le soucieux automne effeuille ses quinconces ;
Et l'homme au coeur déjà plein d'ombre rêve et voit,
Là-bas, sous les derniers feux purs du jour, la foi
Rayonner comme un fer de bêche dans les ronces.