Petite et frêle était sa taille.
A le voir, on pensait : « Comment !
» Il ose rêver de bataille !
» Tiendra-t-il un mois seulement ? »
Les esprits forts disaient : « Folie ! »
Oui, folie ! Elle l'entraîna…
Un jour, il revint d'Italie
Avec la croix de Mentana.
Il vivait dans la solitude,
Le plus modeste parmi nous ;
Du bien faisant sa seule étude ;
Pour prier souvent à genoux.
Mais son oreille était tendue ;
Mais son œil sondait l'horizon.
Un cri monte : « Rome est perdue ! »
Il court sus à la trahison,
Aux murs de la Ville des âmes
Il se battait, quand on les prit…
Il vit captif d'hommes infâmes
Le Vicaire de Jésus-Christ !
Morne, il regagne nos rivages.
Est-ce bien là son cher pays ?
Par des flots de hordes sauvages
Cités, hameaux sont envahis !
Ne l'attends pas, clame retraite ;
Famille, il ne reviendra point.
Il entend l'appel de Charrette :
Le voilà ! carabine au poing.
L'un des Trois cents, il frappe ! il frappe !…
Puis, expirant au champ d'honneur :
« Prends, dit-il, le soldat du Pape,
» Mais sauve la France, ô Seigneur ! »