Wir Künstler, du, auch ich vielleicht,
Wir liegen an dem Strand
Und schwimmen erst, wenn uns erreicht
Des Wassers höchster Rand.
Wenn nun der Schnee in Bergen schmolz,
Der Strom die Ufer drängt,
Treibt alles, Kahn und Laub und Holz,
Im Schwalle bunt vermengt.
Ja, wohl am leichtsten schwimmt daher,
Was ganz dem Zug sich gibt,
Indes das Schiff, beladen schwer,
Nur langsam vorwärts schiebt.