Er steht am Gestade der Poesie
Und schaut wie sie schäumt durch die Riffe,
Er schaut, bis ihm schwindelnd zu Kopfe steigt,
Sie stehe, er selbst aber schiffe.
Blickst du uns stolz und vornehm an?
Man meint, was er Wichtges wälze,
Allein viel besser ein schlichter Mann,
Als ne Motte in Shakespeares Pelze.
Und klopft man einst den Briten aus,
Verliert er doch auch immer Haare,
Was aber am ersten zu Boden fällt,
Ist der Siedler schäbige Ware.