XXV

Eis-me em Roma! Da Pátria tão distante! Inda de vós conservo tal lembrança, Que às vezes se me antolha a imagem vossa; A ela me dirijo, falo, escuto,

E cuido que ela me ouve, e me responde. Como de um tão bom mestre, tão amigo Poderá o discípulo esquecer-se? Quantas vezes aqui, nos sacros templos,

Ouço santas palavras destes padres; Cuido ver-vos no púlpito elevado; Mas desconheço as vozes, e nem sinto Bater-me o coração dilacerado

Da grave dor cristã; nem em transportes Subir minha alma ao céu como um eflúvio Da flor erguido; então saudoso exclamo: Quem me dera inda ouvir o grande Alverne!

Roma é bela, é sublime, é um tesouro De milhões de riquezas; toda a Itália É um vasto museu de maravilhas. Eis o qu’eu dizer posso; esta é a Pátria

Do pintor, do filósofo, e do vate. Embalde Roma invoco, e a musa empenho, Para um quadro traçar destes prodígios; Sem cessar uma voz me fala n’alma:

Da louca pretensão que te alucina, Desiste, oh fantasia! não te é dado Achar uma linguagem tão facunda, Tão sublimes imagens com que pintes

Dignamente esta imensa maravilha. Como é possível descrever ao vivo Todo o horror da montanha que vomita Fogo, lavas, e fumo do ancho seio?

Quem pode retratar a majestade Do vasto Coliseu, quando o argenteia Do noctículo globo o incerto lume, Seus raios pelas fendas enfiando?

As projetadas sombras como espectros; Rotos muros, longuíssimas abóbadas; Um gemido escapado de repente Do pobre, que ante a Cruz seus males chora;

Um fúnebre arquejar de ave sinistra; Uma voz, que além soa murmurando? Quem narrar pode os pensamentos todos, Que d’alma em torno em turbilhões volteiam,

Inda mais pavorosos que as ruínas? Quem, penetrando as negras catacumbas, Escondidas da terra nas entranhas, Dos mártires cristãos leitos de morte,

Onde não entra o sol, nem entra a lua, E só pequena luz, na mão do guia, Trêmula, moribunda bruxuleia, Como pálida estrela, ou como um olho

Do gênio habitador daquelas trevas; Quem não se enche de horror? Quem falar pode? Só ver, e emudecer; a língua é fraca; As grandes comoções não se descrevem.

Como é tão eloquente a lisa pedra Que só diz: — Aqui jaz Torquato Tasso! Quando todos os mármores ligados, Inda assim receber não poderiam

Seus versos imortais por epitáfio! Assim eu, receando dizer pouco, Não podendo pintar tanta grandeza, Eloquente serei nada dizendo.