XXII

Oh que espetáculo fúnebre e sublime! Aqui foi Roma! — Aqui ergueu-se altiva A Senhora do Mundo! E de tanta grandeza eis o que resta!

Quantas trombetas no Universo soam, E os fastos marciais da augusta Roma Sonorosas proclamam! Quantas vozes de Roma o nome entoam!

Mas uma vista só destas relíquias, Estas colunas, qu’inda se sustentam Meias fora das covas, meias dentro, Como espectros alçados dos sepulcros;

Este mesmo silêncio, tudo fala, Sem turbar os sentidos assombrados! Oh grandezas, quão perto estais do nada! Eu saudei-vos, ruínas, quando o dia

Sobre vós seus fulgores entornava, Vosso florido manto realçando; Quão longe então estáveis Desta mística, horrível majestade!

Oh que não é o sol o astro dos mortos! Nem se cobre de púrpura o cadáver! Tu és, oh lua, o astro das ruínas! No páramo celeste solitária

Plácida alvejas, de palor tingindo Estes negros destroços, Qual a trêmula lâmpada suspensa No asilo dos finados,

Que só das trevas o horror aclara, Para mais realçar o horror da morte. Como uma ave de agouro em clima estranho, De tão longínquas plagas transportado,

Plagas à culta Europa ainda ignotas Quando já isto tudo eram ruínas, Eis-me aqui sobre o monte Palatino! E amanhã? — Onde irei? só Deus o sabe.

Oh pó erguido! Oh pedras! Oh ruínas! Que sublimes lições estais ditando Nessa muda linguagem dos sepulcros! Oh desgraçado o povo que as não ouve!

Desgraçado quem não as compreende! Vós sois mais eloquentes Que os vossos oradores, cujas vozes Vezes mil noutros tempos ecoastes:

Vossa voz só nos seios d’alma soa, Como a terrível voz da consciência, Ou como o gelo, que entorpece o corpo, E a vida toda ao coração concentra.

O que há aí mais sublime que esse Mário, Gênio de morte, um homem curvo à morte, Sentado nas ruínas de um Império? Seu rosto baço... seu olhar sombrio...

Que idéia o pensamento lhe revolve? Quem não dirá que em torno d’ele giram, Dos destroços erguidos, Milhões de espectros, cujas negras sombras

Em seu feroz semblante se desenham? Quem não dirá que ele ouve Carpidores gemidos, Magoados queixumes

De angustiadas mães, de tristes órfãos, Que lhe pedem seu pão, e o amaldiçoam? Da Humanidade inteira és símb’lo, oh Mário! Do pó tirada pela mão do Eterno,

Desde o berço do sol té seu sepulcro, Quantas sofrido tem vicissitudes? Quantas fases tem tido? E marcha ainda! Quantas vezes na marcha tortuosa,

Qual no mar o baixel, que o vento busca, Longas calmas sofreu, longas tormentas? E qual o fim será da Humanidade? Que porto lhe destina a Providência?

Mas quem pode do seio do futuro Arrancar este arcano? Confia, Humanidade, em teu Piloto Confia; a Providência é quem te guia.

Oh Deus, Mário também serás um dia! A vista espraiarás pelo Universo, E só verás ruínas!... E todos esses luminosos Mundos,

Do santuário teu fanais brilhantes, Ter-se-ão extinguido! E a quem dirás então? — Eis-me sozinho Sentado sobre o exício do Universo,

Concentrado em mim mesmo, no infinito; Dei fim à Humanidade; ei-la em poeira; Um sopro de meus lábios sumiu tudo! Quem te ouvirá, oh Deus? — A Eternidade!

Oh futuro, oh futuro inacessível Aos mortais olhos, só a Deus presente! Oh pó erguido! oh pedras! oh ruínas! Ah! quantas gerações aqui passaram,

Cujos rastos impressos na poeira O vento os dissipou, como seus nomes Pela esponja do tempo extintos foram! De quantas cenas testemunhas fostes!

Que infâmias vistes, que cruéis delitos Inda aos homens ocultos! Que batalhas! que horrores! Que milhões de cadáveres caíram.

Entre estes sete montes, como pedras Despegado se têm destes fragmentos! Tudo isto era um só monte, Era um vasto redil de armentio gado.

Que acesa lava em borbotões fervendo Engoliu estes Templos? Que estragador, ardente meteoro, Despejado do Inferno, talou tudo?

Oh Guiscard! oh Guiscard! estas muralhas Escapadas do incêndio, e enfumaçadas, Inda te chamam fero, inda te acusam! Lá stá o Capitólio!

Quantos cativos Reis, ao carro atados Do seu triunfador, ali subiram! Ali Mânlio morou; dali a um passo Foi as águas mortais beber do Tibre.

Aqueles muros Catilina viram, E aos acentos de Cícero tremeram. Ali se decretava a liberdade, A escravidão dos Reis, e dos Impérios.

Ali entre punhais expirou César, Só por querer cingir a calva fronte Co’o diadema real, depondo os louros; Mas o que ao grande César foi negado,

Tibérios, e Calígulas tiveram! Tanto dos homens a injustiça pode, Ou tanto a corrupção que o brio extingue. Ah! saiamos daqui, que profanado

Foi este monte, habitação dos Grachos, E do imortal filósofo de Túsculo, Pelo mais ruim tirano. Eis seu palácio de ouro;

Nero aqui se entregava aos seus delírios. Lá palideja ao longe aquela torre Como um fantasma ao clarear da lua! Ali ria-se Nero

Com satânicos olhos cintilantes, Nos quais de Roma a imagem se pintava Envolta em crepitantes labaredas, E o povo que expirava emaranhado

Entre as ondas de fogo, e de fumaça. Cantor do inferno, o monstro, o parricida Tanto horror celebrava ao som da Lira! O que não mancha um monstro?

Oh! que o seu coração era de ferro! Os hórridos gemidos, Os gritos d’agonia Das moribundas vítimas das chamas,

Aos ouvidos de Nero acordos eram! Triste Jerusalém, co’os teus despojos Ergueu-se este arco a Tito triunfante. Este outro a Constantino,

Vencedor de Maxêncio e de Licínio, Herói, que a Cruz alçou no Capitólio, Aras pagãs a Cristo consagrando. Mas silêncio... Silêncio... Ouço gemidos,

Que se escapam dali, entre as arcadas Do Flávio anfiteatro! Quem a esta hora geme? Estas pedras serão? espectadoras

Outrora de cruéis, sangrentas cenas, Que doídas talvez inda hoje chorem, Quando homens, que as pisavam, aplaudiam O espetáculo infame?

Não, não; são os cristãos, são penitentes, Que abraçados co’a Cruz prostrados jazem, E choram sobre o chão de pó, e sangue, As palavras ouvindo do Eremita,

Que n’alma lhes embebe a Eternidade. Orai, cristãos, orai; pedi ao Eterno, Por vós, por vossos pais, por vossos filhos. Que sons funéreos de sagrados bronzes

Longos vão reboando Nestas imensas, lúgubres arcadas? Oh meu Deus, que terrível pensamento Estes sons repetidos me despertam!

Aquela vasta cúpula, que o gênio Nos ares colocou em glória tua, E às egípcias pirâmides supera; Aquela torre, donde agora partem

Os sons, que estas abóbadas retumbam; Todo aquele soberbo monumento, Rico de mil prodígios espantosos, Tudo isso cairá!... serão ruínas!

Futuras gerações sobre seus combros De mausoléus, de estátuas, de colunas, Subirão, oh meu Deus; e a essas pedras Perguntarão: Que mãos vos elevaram?

Que mãos vos destruíram? Ind’hoje eu vi o sol, num lago de ouro, Entre montanhas de rubins acesos, Atrás daquela cúpula ocultar-se.

Pois bem, oh sol, tu passarás um dia Nesse mesmo lugar onde declinas; Não ouvirás os sons religiosos Dos órgãos, que hoje escutas;

Descoberto verás o santuário, Prostradas as colunas em pedaços, Quebrados os altares, Aberto, e destruído o Vaticano;

Aí se aninharão noturnas aves, Reptis passearão na relva e musgo; E apenas ouvirás seus tristes guinchos! E o que dirás, oh sol, de tanto estrago?

Dirás, sem suspender a marcha tua: “Mais que as obras dos homens, De Deus duram as obras. Tudo o que é dos mortais a morte sela.

Jamais minguei de luz, tanta luz dando Desde que Jeová do caos tirou-me. Por que caíste, oh Templo? Tu, que espanto do mundo outrora foste?

Tu, que outrora soberbo Meu luminoso oceano dividias, Erguendo tua sombra até meu rosto?” Quantas vezes o filho pisa a terra

Que o cadáver do pai, ou mãe encobre, Inda enfeitado co’as herdadas jóias? Assim da. prisca Roma a filha herdeira Da pompa sua, majestosa se ergue

Sobre o imenso esqueleto mutilado, Da augusta soberana. Filha de Roma, cairás como ela! Estes desenterrados obeliscos,

Que agora entre teus muros se levantam, Arrancados do Egito, quantas quedas De cidades têm visto, e terão inda Novos leitos no pó de Impérios novos!

Filha de Roma, cairás como ela! As obras dos mortais como eles morrem; Nem duram as cidades mais que os cedros, Que espontânea produz a Natureza;

Nova planta da extinta se alimenta; Fênix é o Universo, Que, morrendo, renasce a cada instante. Tudo o que o homem vê morte respira;

E se tu, oh meu Deus, não és eterno, O que é eterno então? o que? o Nada? Transitório será tudo no Mundo? E o dever, e a justiça em que se firmam?

Oh Razão, o que és tu? — Ímpios, calai-vos, Loucos sois delirantes. Não, oh sábio Spinosa, Tu não eras ateu, não te entenderam;

Um Deus há sempiterno, o Ser dos seres. Filha de Roma, cairás como ela. Outra herdará teu nome, e teus tesouros, E com tuas riquezas adornada,

Seu estrado fará do teu sepulcro. Mas quando este Universo se aniquile, Na memória de Deus serás eterna.