Wenn mein treuer Reisewagen,
Der, wie oft schon! über Land
Unser frohes Herz getragen,
Längst im Ofen ward verbrannt;
Und der Mantel – ach! wir schliefen
Einst auf ihm so traulich ein! –
Wird für Liebende zu Briefen
In Papier verwandelt seyn;
Und in Wülferode's Lauben,
Die du selbst mit mir gepflanzt,
Unter dem Gewölb' von Trauben
Einst mein froher Enkel tanzt;
Und von mir, zur Erde wieder
Heimgekehrt, nichts übrig ist,
Als vielleicht noch ein Paar Lieder,
Die man endlich auch vergißt:
Dann ist nichts sich gleich geblieben,
Als nur dieser Locke Haar,
Unverändert, wie im Lieben
Amarantens Herz sonst war.