Чтоб не жить как на вокзале,
Чтобы люди не мешали,
Как на гору Чатырдаг,
Он взбирался на чердак.
Там писал стихи и прозу,
От которых вяли розы.
Но поэту не до роз:
Он давно их перерос.
Задыхались в норах мыши,
Дохли голуби на крыше.
В трубах, мрачен и уныл,
Бесприютный ветер выл.
Всё ж не в нудной позевоте,
Но в экстазе и в работе
Сам себя сжигал чудак...
А потом сгорел чердак
С голубями и мышами,
С прозой, драмами, стихами;
И от творчества сего
Не осталось ничего.