Le bionde trecce, il riso et le parole,
Et le maniere elette
Fur l'arco et le saette,
Che m'han passato il cor, come Amor vuole.
La bella man che per virtù d'amore
Rinfresca al petto mio l'antica piaga,
Ond'io languisco sempre, è fatta vaga
Della mia morte, et del mio gran dolore.
Sfidando di speranza il tristo core,
Ahi lasso me dolente,
Che l'affannata mente
Non fa che voglia, et meco pur si duole.