Quanto può il ciel, natura, ingegno, et arte,
Le stelle, gli elementi, uomini et Dei,
Raccolto ha interamente in sé costei;
Per che convien che pianga in mille carte.
Beato chi la vede, et ogni parte
Che tocca i suoi bei piedi, e i pensier miei,
Che d'ogni tempo sol parlan di lei,
Et parleranno in mille rime sparte.
Human pensiero a pien non può ritrarla,
Et meno il parlar nostro ha le parole,
E il basso imaginar non va tanto alto.
Dentro da gli occhi suoi si vede un Sole,
Che fa sparir quest'altro, et quando parla
Poria col dolce suon spezare un smalto.