Bbenedetto sia sempre quelle scianche
Che cce portorno er Papa Cappellaro!
Ammalappena ch´io sentii lo sparo,
Disse: ecco a Rroma le gabbelle franche.
Ce l´ha mmannato un angiolo! e cquann´anche
Nun fussi bbono de trovà un ripparo
A li guai nostri, è ssempre un Papa raro
Più dd´un bon oste e dde le mosche bbianche.
Suda frascico, e ppiaggne, e sse dispera,
Arrocchia editti, e impasta, e inforna e sforna,
Pe bbuttà ttutto ggiù cquello che cc´era.
Ma, oh ddio, vò rrinunzià! cché nnun je torna
De fà sta vita da matina a ssera,
Pe ccosa poi? per avé mmazza e ccorna.