Peccato che li sette sagramenti
Nun ziin´antro che ssette, eh sor Felisce?
Ha ddetto Chiodo, che ssa cquer che ddisce,
Ch´Iddio doveva fanne armanco venti.
Er battesimo intanto è ´na vernisce
Che ccrope er guasto senza che tte penti:
È llui che cciarifà bbianchi e ´nnoscenti
Come che la bbucata a le camisce.
Discessim´anzi jjermattina a Cchiodo,
Lui che ssa ttutti cuanti sti segreti,
Si sse potessi bbattezzà ccor brodo.
«Cor brodo nostro sì, stateve quieti,»
Ciarispose l´amico sodo sodo,
«Ma nno un cazzo cor brodo de li preti.»