È ppropio vero, è ppropio vero, Santa,
Ch´er monno s´è svortato. E nnu lo senti
Che llui tira le bbòtte a li serpenti,
E l´archibbuscio suo nun je s´incanta?
Cent´anni fa... ma cche ccent´anni!, ottanta...
Dìnne meno: quaranta, trenta, venti,
Diescianni addietro, st´ommini imprudenti
Staveno freschi! e mmó llui se n´avvanta.
Una serpa, una lipera, un cerviotto,
C´ammiravi o ppe tterra o ddrent´a un bùscio,
T´inciarmava la porvere de bbotto.
E nnun c´er´antro pe vvieninne a ffine
Che ccaricà lo schioppo o ll´archibbuscio
Cor nome de Ggesù ssu le palline.