Nun te pòi fà un´idea si cquanto, Rosa,
Io rido a l´incontrà cquarche ccazzaccio,
Che pportanno un ziggnore sott´ar braccio
Je pare èsse lui puro quarche ccosa.
E nnun za cch´er ziggnore s´ariposa
Sopr´a la vita sua com´uno straccio;
E ssi jje ficca llì cquer catenaccio,
È ppe la su´ portronaria fecciosa.
L´onori, chi li vò bben acquistati,
Se l´ha da fà da lui; e nnun bisoggna
Gonfiasse de st´onori appiccicati.
Ché l´onore nun è ccome la roggna
Che ss´attacca ar toccà. Lli strufinati
Nun ve dànno né onore né vvergoggna.