Nò, Zzinforiano mio, nun è ll´istesso.
Er vive allora sarà stato bbello;
Ma a sti tempi che cqui nnun è ppiù cquello,
Una vorta c´arriveno a st´accesso.
Eh Zzinforiano, un pover´omo adesso
È l´affare medemo d´un aggnello
Tra le granfie der lupo: e ppe un capello
V´attàrfieno e vv´ammolleno un proscesso.
Er pane, è ccaro: er vino, un tant´a ggoccia:
La carne, Iddio ne guardi! e le gabbelle
Ve tiengheno pulita la saccoccia.
Co sto bber governà dde nova stampa
Che ne vonno de noi sino la pelle,
È un miracolo cqua ccome se campa.