Scusi, siggnore: lei ch´è ttanto ricco,
Sappi ch´io sò un mercante de salume,
Che ttutto er mio se n´è sparito in fume
Pe un naviscello che mm´è annato a ppicco.
Ho una fame, ho, cche nun ce vedo lume;
E ttanto ha da finì ggià cche mme ficco
Quarc´arma in gola, e, bbuggiarà, mm´impicco,
Ch´io sò in proscinto de bbuttamme a ffiume.
Speravo in Dio che cquarche ccreditore
Ar meno me mettessi carcerato:
Ggnente: nun c´è ppiù ccarità, ssiggnore.
Ma ddunque un omo ha da morì affamato
A ´ggni modo, o ppe fforza o pper amore,
Senz´avecce né ccorpa né ppeccato?